De mudanza virtual

Mis palabras y yo nos mudamos a un nuevo emplazamiento.
A partir de hoy, todo se resumirá en Fases Lunares.

Para seguirme los pasos pinchar aquí:

http://territoriolunatico.blogspot.com/

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ÁRTESE QUIEN PUEDA

El próximo sábado 17 de abril Ártese quien pueda se presenta y presenta sus propuestas en la tienda El Beso (C/ Loreto y Chicote 9, metro Gran Vía o Callao) con la especial colaboración del cantautor Miguel Ángel Bueno, que interpretará algunas canciones de su nuevo disco "El hombre de hojalata". Habrá poesía, música, pintura, vino, tapeo... ¿Qué más se puede pedir...? ¡Vuestra presencia, por supuesto!

¿Y qué es Ártese quien pueda?
Pinchad en el siguiente link y averiguadlo:

http://www.artesequienpueda.blogspot.com/

AQP

Herencia

Mi padre era un soñador nato. Vivía con la cabeza en las nubes y poseía un extraordinario don para contar historias. Yo heredé su condición de soñador, pero crecí demasiado despierta, con los pies anclados en la tierra. También heredé su don, pero mi voz no tiene el colorido que tenía la suya, y en vez de contar historias, las sueño.

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Sin palabras

Admiro a quienes son capaces de decir mucho con pocas palabras, pero me sorprenden quienes son capaces de decirlo todo sin ninguna.

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Rememorando mi infancia (Buenos Aires- Madrid)

Gracias a la presencia de Su, una amiga muy querida para la familia, recién llegada desde Buenos Aires para una fugaz pero ansiada visita, las canciones de María Elena Walsh, tan ligadas a mi infancia, han regresado a mi memoria de una forma inesperada y acogedora.

Comparto aquí la letra de una de mis canciones favoritas, que me cantaba mi madre a la hora de dormir, cuando yo era muy, muy pequeñita (ahora soy simplemente pequeñaja).

Se la dedico a mi madre, que con tanto amor y dulzura me la cantaba, y porque hoy también es su día especial como mamá que es; a Su, que nos ha regalado estas canciones procedentes de mi amada tierra de origen con todo su cariño; a mi hermana, que protege en su barriga el futuro que cambiará nuestras vidas para siempre; y a mi futura sobrinita, a la que espero cantársela infinitas veces, con todo mi amor de tía primeriza.

LA VACA ESTUDIOSA
-María Elena Walsh-

Había una vez una vaca
en la quebrada de Humahuaca

Como era muy vieja, muy vieja
estaba sorda de una oreja

Y a pesar de que ya era abuela
un día quiso ir a la escuela

Se puso unos zapatos rojos
guantes de tul y un par de anteojos

La vio la maestra asustada
y dijo: "Estás equivocada"

Y la vaca le respondió:
"¿Por qué no puedo estudiar yo?"

La vaca vestida de blanco
se acomodó en el primer banco

Los chicos tirábamos tiza
y nos moríamos de risa

La gente se fue muy curiosa
a ver a la vaca estudiosa

La gente llegaba en camiones
en bicicletas y en aviones

Y como el bochinche aumentaba
en la escuela nadie estudiaba

La vaca de pie en un rincón
rumiaba sola la lección

Un día toditos los chicos
nos convertimos en borricos

Y en ese lugar de Humahuaca
la única sabia fue la vaca

Y en ese lugar de Humahuaca
la única sabia fue la vaca...

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"Sé todos los cuentos"

Ayer, en la jam session de poesía del Bukowski, alguien recitó unos versos de León Felipe. La anécdota da para mucho más, pero esta vez me limito a compartir lo fundamental: el poema.

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

León Felipe

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"El mundo" de Eduardo Galeano

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano (El libro de los abrazos)

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Algunos poemas de Oliverio Girondo

Aquí os dejo una selección de poemas de Oliverio Girondo (Buenos Aires, 1891-1967). Buen provecho.

CANSANCIO

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabrá si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.
***

EL PURO NO

El No
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan
y nooan
y plurimono noan el morbo amorfo noo
no démono
no deo
sin son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo ni fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no
***

YOLLEO

Eh vos
tatacombo
soy yo
dí
no me oyes
tataconco
soy yo sin vos
sin voz
aquí yollando
con mi yo sólo solo que yolla y yolla y yolla
entre mis subyollitos tan nimios micropsíquicos
lo sé
lo sé y tanto,
desde el yo mero mínimo al verme yo, harto en todo
junto a mis ya muertos y revivos yoes siempre siempre yollando
y yoyollando siempre
por qué
Si sos
por qué dí
eh vos
no me oyes
tatatodo
por qué tanto yollar
responde
y hasta cuándo...
***

TROPOS

Toco
toco poros
amarras
calas toco
teclas de nervios
muelles
tejidos que me tocan
cicatrices
cenizas
trópicos vientres toco
solos solos
resacas
estertores
toco y mas toco
y nada
Prefiguras de ausencia
inconsistentes tropos
qué tú
qué qué
qué quenas
qué hondonadas
qué máscaras
qué soledades huecas
qué sí qué no
qué sino que me destempla el toque
qué reflejos
qué fondos
qué materiales brujos
qué llaves
qué ingredientes nocturnos
qué fallebas heladas que no abren
qué nada toco
en todo
***

NOCTURNO

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos.
Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.
Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles
que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras,
y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se asfixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa,
al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras,
y quisiéramos avisarles
para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.
Y a veces las cruces de los postes telefónicos,
sobre las azoteas,
tienen algo de siniestro
y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos
que nos pasaran la mano por el lomo,
y en las que súbitamente se comprende
que no hay ternura comparable
a la de acariciar algo que duerme.
***

ESCRÚPULO

Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.
***

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.
***

Rompe las reglas

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Abre alguna vez tu corazón a un desconocido;
te sorprenderá lo parecidos que son al tuyo los corazones extraños.

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Raíces

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Mi sangre es un cóctel de ancestros con nombres de raíces multicolores.

América, Europa y África dibujan mis genes con formas de mestizajes indefinidos. Aleaciones intercontinentales, interculturales, interraciales...

Sangre americana, sangre europea, sangre africana... Sangre guaraní, sangre celta, sangre española, sangre argentina, sangre latina, sangre india, sangre gallega, sangre vasca, sangre judía, sangre cristiana, sangre sin dioses, sangre sin tierra, sangre anónima, sangre ignorada... Sangres étnicas... Sangres rojas, todas ellas...

Mi hogar es el mundo y sus gentes... Las fronteras sólo existen en la mente humana.

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Paradójica ironía

¿Quién sabe cómo será la lluvia mañana? ¿Quién puede predecir la tempestad? Cada cielo plomizo de invierno es como un nuevo misterio de la existencia. A veces, miro a través de la ventana y echo de menos escenas del pasado. A veces, prefiero no mirar, y me siento aliviada de estar donde estoy ahora, relativamente a salvo... Siempre me rodea la niebla, pero intento esquivarla y seguir caminando, a pesar de tropezar con las piedras que aparecen siempre a la vuelta de la esquina. Y escribo por escribir. Por decir cualquier cosa que me saque de la ruina del silencio. Escribo por no tener que hablar. Porque no hay oídos que soporten la verdad de mis palabras al decirlas en voz alta y, sin embargo, leen mis letras de tinta o las que quedan plasmadas en pantallas cegadoras. Me pregunto si esto es, una vez más, otra paradójica ironía de la vida...

Canción para después de la marea

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LA MAREA
-VETUSTA MORLA-

La marea me dejó arenas de plata,
que pondré en el reloj del tiempo que no pasa.
La marea me dejó islas inundadas,
donde atrapar con mi red una historia de piratas

Tu marea me dejó la  piel cuarteada,
la miel en los labios,
las piernas enterradas.
La marea me dejó la piel cuarteada,
la miel en los labios,
las piernas enterradas.

La marea me dejó aromas de un barco,
algas tejidas en forma de desengaño.
La marea me dejó unas conchas sin nombre,
con que el niño hace un collar
de un alfabeto que no entiende el hombre.

Tu marea me dejó la piel cuarteada,
la miel en los labios,
las piernas enterradas.
La marea me dejó la piel cuarteada,
la miel en los labios ,
las piernas enterradas.

La marea me dejó cangrejos helados,
agujas de hielo y un libro en blanco.
La marea me dejó los versos borrados.
la tinta, un borrón, un papel mojado

Tu marea me dejó la piel cuarteada,
la miel en los labios,
las piernas enterradas.
La marea me dejó la piel cuarteada,
la miel en los labios ,
las piernas enterradas.

VETUSTA MORLA
ÁLBUM: UN DÍA EN EL MUNDO (2008)

Desencuentros

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El hombre de hoy busca a la mujer de ayer; la mujer de hoy busca al hombre de mañana.

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